Голуэй Миллс Киннелл (1 февраля 1927 г. Провиденс, Род-Айленд , США — 28 октября 2014 г.) — американский поэт. Его мрачная поэзия подчеркивала сцены и переживания в угрожающей, лишенной эго естественной среде. Он выиграл Пулитцеровскую премию за поэзию
Хотя Киннелл исследует, возможно, более темные темы, его считают последователем Уолта Уитмена в его отрицании идеи поиска личного удовлетворения путем побега в воображаемый мир. Родившийся в Провиденсе, штат Род-Айленд, Киннелл сказал, что в юности он заинтересовался поэзией американских мрачных романтиков, таких как Эдгар Аллан По и Эмили Дикинсон , привлеченный как музыкальной привлекательностью их поэзии, так и очарованием их языка, который говорил о том, что он позже описал как однородное ощущение его родного города Потакет, штат Род-Айленд . Он также описал себя как интроверта в юности, что ученые сравнивают с историями вышеупомянутых авторов, ведущих уединенную жизнь.
Киннелл посещал Академию Уилбрахама и Монсона в Уилбрахаме, штат Массачусетс, и окончил ее в 1944 году. После окончания академии он учился в Принстонском университете
В 1968 году он подписал клятву « Протест писателей и редакторов против военного налога », пообещав отказаться от уплаты налогов в знак протеста против войны во Вьетнаме. Наряду с другими личными темами и тревогами, Киннелл опирался как на свое участие в движении за гражданские права , так и на свой опыт протеста против войны во Вьетнаме в своем цикле стихотворений 1971 года «Книга кошмаров» .
Помимо своих поэтических произведений и переводов, Киннелл опубликовал один роман ( «Черный свет» , 1966) и одну детскую книгу ( «Как аллигатор пропустил завтрак» , 1982).
Киннелл посещал Академию Уилбрахама и Монсона в Уилбрахаме, штат Массачусетс, и окончил ее в 1944 году. После окончания академии он учился в Принстонском университете
В 1968 году он подписал клятву « Протест писателей и редакторов против военного налога », пообещав отказаться от уплаты налогов в знак протеста против войны во Вьетнаме. Наряду с другими личными темами и тревогами, Киннелл опирался как на свое участие в движении за гражданские права , так и на свой опыт протеста против войны во Вьетнаме в своем цикле стихотворений 1971 года «Книга кошмаров» .
Помимо своих поэтических произведений и переводов, Киннелл опубликовал один роман ( «Черный свет» , 1966) и одну детскую книгу ( «Как аллигатор пропустил завтрак» , 1982).
Я ем овсянку на завтрак.
Я готовлю ее на горячей плите и заливаю обезжиренным молоком.
Я ем ее в одиночестве.
Я знаю, что есть овсянку в одиночестве нехорошо.
Ее консистенция такова, что для вашего психического здоровья лучше,
если кто-то ест ее вместе с вами.
Вот почему я часто придумываю себе воображаемого компаньона, с которым можно позавтракать.
Возможно, есть овсянку с воображаемым компаньоном еще хуже.
Тем не менее, вчера утром я съел свою овсяную кашу с Джоном Китсом.
Китс сказал, что я был абсолютно прав, когда пригласил его:
из-за ее клейкой текстуры, липкой комковатости, нотки слизи
и необычной готовности распадаться овсянку нельзя есть в одиночестве. Он сказал, что, по его мнению, однако, совершенно нормально есть ее с воображаемым компаньоном, и что он сам
наслаждался незабываемыми кашами с Эдмундом Спенсером и Джоном Мильтоном.
Даже если есть овсянку с воображаемым компаньоном не так
полезно, как утверждает Китс, все равно из этого можно извлечь кое-что.
Вчера утром, например, Китс рассказал мне о написании «Оды соловью». Он чертовски долго ее заканчивал, это были его слова «Oi 'ad a 'eck of a toime», сказал он, более или менее, говоря сквозь кашу.
Он написал ее быстро, на клочках бумаги, которые затем засунул в карман, но когда он пришел домой, он не смог разобраться в порядке строф, и они с другом разложили бумаги на столе, и они что-то в них поняли, но он до сих пор не уверен, правильно ли они это сделали.
Целая строфа могла проскользнуть в подкладку его пиджака через дырку в кармане.
Он все еще удивляется случайному ощущению дрейфа между строфами и тому, как здесь и там строка принимает
форму мусульманина во время молитвы, затем поднимается
и оглядывается, а затем ложится немного в сторону,
заставляя стихотворение двигаться вперед с безрассудным, сверкающим колебанием.
Он сказал, что кто-то сказал ему, что позже в жизни Вордсворт услышал о клочках бумаги на столе и попытался перетасовать некоторые свои собственные строфы, но только ухудшил ситуацию.
Я бы ничего этого не знал, если бы не мое нежелание есть овсянку в одиночку.
Когда завтрак закончился, Джон прочитал «К осени».
Он прочитал ее медленно, с большим чувством, и он любовно выговаривал слова, и его странный акцент звучал мило.
Он не рассказал историю написания «К осени», я сомневаюсь, что она есть. Но он сказал, что вид только что собранного овсяного поля заставил его начать на нем, и две строки, «Ибо лето переполнило их
липкие клетки» и «Ты наблюдаешь последние соки часы за часами»,
пришли ему в голову, когда он ел овсянку в одиночестве.
Я вижу, как он проводит ложкой по каше, вглядываясь в мерцающие борозды, бормоча. Может быть, нет ничего возвышенного; только сияние лохмотьев амниона.
На ужин сегодня вечером я собираюсь съесть печеный картофель, оставшийся с обеда. Я знаю, что оставшийся печеный картофель влажный, скользкий и одновременно липкий и рассыпчатый, и поэтому я собираюсь пригласить Патрика Каванаха присоединиться ко мне.I eat oatmeal for breakfast.
I make it on the hot plate and put skimmed milk on it.
I eat it alone.
I am aware it is not good to eat oatmeal alone.
Its consistency is such that it is better for your mental health
if somebody eats it with you.
That is why I often think up an imaginary companion to have breakfast with.
Possibly it is even worse to eat oatmeal with an imaginary companion.
Nevertheless, yesterday morning, I ate my oatmeal porridge,
as he called it with John Keats.
Keats said I was absolutely right to invite him:
due to its glutinous texture, gluey lumpishness, hint of slime,
and unusual willingness to disintegrate, oatmeal should not be eaten alone.
He said that in his opinion, however, it is perfectly OK to eat
it with an imaginary companion, and that he himself had
enjoyed memorable porridges with Edmund Spenser and John Milton.
Even if eating oatmeal with an imaginary companion is not as
wholesome as Keats claims, still, you can learn something from it.
Yesterday morning, for instance, Keats told me about writing the “Ode to a Nightingale.”
He had a heck of a time finishing it those were his words “Oi ‘ad a ‘eck of a toime,” he said,
more or less, speaking through his porridge.
He wrote it quickly, on scraps of paper, which he then stuck in his pocket,
but when he got home he couldn’t figure out the order of the stanzas,
and he and a friend spread the papers on a table, and they
made some sense of them, but he isn’t sure to this day if they got it right.
An entire stanza may have slipped into the lining of his jacket through a hole in his pocket.
He still wonders about the occasional sense of drift between stanzas,
and the way here and there a line will go into the
configuration of a Moslem at prayer, then raise itself up
and peer about, and then lay itself down slightly off the mark,
causing the poem to move forward with a reckless, shining wobble.
He said someone told him that later in life Wordsworth heard about
the scraps of paper on the table, and tried shuffling some
stanzas of his own, but only made matters worse.
I would not have known any of this but for my reluctance to eat oatmeal alone.
When breakfast was over, John recited “To Autumn.”
He recited it slowly, with much feeling, and he articulated the words
lovingly, and his odd accent sounded sweet.
He didn’t offer the story of writing “To Autumn,” I doubt if there is much of one.
But he did say the sight of a just-harvested oat field got him started
on it, and two of the lines, “For Summer has o’er-brimmed their
clammy cells” and “Thou watchest the last oozings hours by hours,”
came to him while eating oatmeal alone.
I can see him drawing a spoon through the stuff, gazing into the glimmering furrows,
muttering. Maybe there is no sublime; only the shining of the amnion’s tatters.
For supper tonight I am going to have a baked potato left over from lunch.
I am aware that a leftover baked potato is damp, slippery, and simultaneously
gummy and crumbly, and therefore I’m going to invite Patrick Kavanagh to join me.
Galway Kinnell, from A New Selected Poems
Я готовлю ее на горячей плите и заливаю обезжиренным молоком.
Я ем ее в одиночестве.
Я знаю, что есть овсянку в одиночестве нехорошо.
Ее консистенция такова, что для вашего психического здоровья лучше,
если кто-то ест ее вместе с вами.
Вот почему я часто придумываю себе воображаемого компаньона, с которым можно позавтракать.
Возможно, есть овсянку с воображаемым компаньоном еще хуже.
Тем не менее, вчера утром я съел свою овсяную кашу с Джоном Китсом.
Китс сказал, что я был абсолютно прав, когда пригласил его:
из-за ее клейкой текстуры, липкой комковатости, нотки слизи
и необычной готовности распадаться овсянку нельзя есть в одиночестве. Он сказал, что, по его мнению, однако, совершенно нормально есть ее с воображаемым компаньоном, и что он сам
наслаждался незабываемыми кашами с Эдмундом Спенсером и Джоном Мильтоном.
Даже если есть овсянку с воображаемым компаньоном не так
полезно, как утверждает Китс, все равно из этого можно извлечь кое-что.
Вчера утром, например, Китс рассказал мне о написании «Оды соловью». Он чертовски долго ее заканчивал, это были его слова «Oi 'ad a 'eck of a toime», сказал он, более или менее, говоря сквозь кашу.
Он написал ее быстро, на клочках бумаги, которые затем засунул в карман, но когда он пришел домой, он не смог разобраться в порядке строф, и они с другом разложили бумаги на столе, и они что-то в них поняли, но он до сих пор не уверен, правильно ли они это сделали.
Целая строфа могла проскользнуть в подкладку его пиджака через дырку в кармане.
Он все еще удивляется случайному ощущению дрейфа между строфами и тому, как здесь и там строка принимает
форму мусульманина во время молитвы, затем поднимается
и оглядывается, а затем ложится немного в сторону,
заставляя стихотворение двигаться вперед с безрассудным, сверкающим колебанием.
Он сказал, что кто-то сказал ему, что позже в жизни Вордсворт услышал о клочках бумаги на столе и попытался перетасовать некоторые свои собственные строфы, но только ухудшил ситуацию.
Я бы ничего этого не знал, если бы не мое нежелание есть овсянку в одиночку.
Когда завтрак закончился, Джон прочитал «К осени».
Он прочитал ее медленно, с большим чувством, и он любовно выговаривал слова, и его странный акцент звучал мило.
Он не рассказал историю написания «К осени», я сомневаюсь, что она есть. Но он сказал, что вид только что собранного овсяного поля заставил его начать на нем, и две строки, «Ибо лето переполнило их
липкие клетки» и «Ты наблюдаешь последние соки часы за часами»,
пришли ему в голову, когда он ел овсянку в одиночестве.
Я вижу, как он проводит ложкой по каше, вглядываясь в мерцающие борозды, бормоча. Может быть, нет ничего возвышенного; только сияние лохмотьев амниона.
На ужин сегодня вечером я собираюсь съесть печеный картофель, оставшийся с обеда. Я знаю, что оставшийся печеный картофель влажный, скользкий и одновременно липкий и рассыпчатый, и поэтому я собираюсь пригласить Патрика Каванаха присоединиться ко мне.I eat oatmeal for breakfast.
I make it on the hot plate and put skimmed milk on it.
I eat it alone.
I am aware it is not good to eat oatmeal alone.
Its consistency is such that it is better for your mental health
if somebody eats it with you.
That is why I often think up an imaginary companion to have breakfast with.
Possibly it is even worse to eat oatmeal with an imaginary companion.
Nevertheless, yesterday morning, I ate my oatmeal porridge,
as he called it with John Keats.
Keats said I was absolutely right to invite him:
due to its glutinous texture, gluey lumpishness, hint of slime,
and unusual willingness to disintegrate, oatmeal should not be eaten alone.
He said that in his opinion, however, it is perfectly OK to eat
it with an imaginary companion, and that he himself had
enjoyed memorable porridges with Edmund Spenser and John Milton.
Even if eating oatmeal with an imaginary companion is not as
wholesome as Keats claims, still, you can learn something from it.
Yesterday morning, for instance, Keats told me about writing the “Ode to a Nightingale.”
He had a heck of a time finishing it those were his words “Oi ‘ad a ‘eck of a toime,” he said,
more or less, speaking through his porridge.
He wrote it quickly, on scraps of paper, which he then stuck in his pocket,
but when he got home he couldn’t figure out the order of the stanzas,
and he and a friend spread the papers on a table, and they
made some sense of them, but he isn’t sure to this day if they got it right.
An entire stanza may have slipped into the lining of his jacket through a hole in his pocket.
He still wonders about the occasional sense of drift between stanzas,
and the way here and there a line will go into the
configuration of a Moslem at prayer, then raise itself up
and peer about, and then lay itself down slightly off the mark,
causing the poem to move forward with a reckless, shining wobble.
He said someone told him that later in life Wordsworth heard about
the scraps of paper on the table, and tried shuffling some
stanzas of his own, but only made matters worse.
I would not have known any of this but for my reluctance to eat oatmeal alone.
When breakfast was over, John recited “To Autumn.”
He recited it slowly, with much feeling, and he articulated the words
lovingly, and his odd accent sounded sweet.
He didn’t offer the story of writing “To Autumn,” I doubt if there is much of one.
But he did say the sight of a just-harvested oat field got him started
on it, and two of the lines, “For Summer has o’er-brimmed their
clammy cells” and “Thou watchest the last oozings hours by hours,”
came to him while eating oatmeal alone.
I can see him drawing a spoon through the stuff, gazing into the glimmering furrows,
muttering. Maybe there is no sublime; only the shining of the amnion’s tatters.
For supper tonight I am going to have a baked potato left over from lunch.
I am aware that a leftover baked potato is damp, slippery, and simultaneously
gummy and crumbly, and therefore I’m going to invite Patrick Kavanagh to join me.
Galway Kinnell, from A New Selected Poems
Показать список поделившихся
Комментариев нет:
Отправить комментарий